Прощанье
Он был один на восемь деревень —

Мой старший брат — пятнадцать лет парнишке…

Бежал на почту — а потом весь день

Из дома в дом ходил он с сумкой-книжкой…
Когда-то этот воинский планшет

Вручил отцу друг его самый близкий…
А Грише подарил его наш дед,
Когда отец погиб на фронте финском…
О, этот деревенский почтальон…
Как ждали его матери и жены…
Был для кого-то свет в окошке он,
А часто — извещеньем похоронным…
Навстречу выбегали из домов

И Грише в след смотрели долго-долго…
Шли треугольники со всех фронтов —

С Кавказа, Ленинграда, Курска, Волги…
А похоронок было пруд пруди…
И стон стоял — деревня сразу никла…
Мой брат домой усталым приходил

И сам страдал… К такому как привыкнуть?
В сорок четвертом был его призыв,
И провожала Гришу вся округа…
Ну только бы вернулся! Был бы жив…
Он обнял маму, мне пожал он руку…
«Держись, братишка, ты теперь за всех,

Носи мою родную сумку-книжку…
Пусть вести вызывают радость, смех,
А похоронок… Много было слишком…
Теперь ты — деревенский почтальон.
На восемь пунктов… Не забудь про это…

И он ушел… И… не вернулся он…
Погиб на Шпрее… Да, перед Победой…
Я знал, что чудеса на свете есть.
Не верил я! А вдруг он только ранен?!
Я нес домой печальнейшую весть,
Не зная, как сообщить об этом маме…
И… не сказал, но мама… да, она,

Наверно, по глазам все прочитала…

Потом над извещением одна

Ночь напролет сидела и… молчала…
А утром вся деревня — к нам во двор…

Как принято, оплакивали Гришу…
И я… я просто не могу с тех пор

Смотреть на слезы… Я их ненавижу!
Победа… Ликование вокруг!
Весна! Весна! Природа оживает…
А сколько было горя, сколько мук…
Уж почтальон об этом точно знает…
Шли годы… Поднималась из руин

Страна, избавив Землю от фашизма…

Но в памяти остались все бои,
Военных лет остались катаклизмы.
А я (ну что же, это не секрет!)
Не мог привыкнуть (вечно был в запарке)…

Не верилось, что Гриши больше нет…
И вот я в знаменитом Трептов-парке.
И только там; у Вечного огня,
Навек простился я со старшим братом…

Вот горсть земли… Он принял от меня…

И книжку-сумку положил я рядом…
Передо мной был богатырь-Герой,
Не хмурился, смотрел без укоризны…

Он отстоял и мир наш, и покой,
В годину лихолетья спас Отчизну…
Любил, наверно, песни и коней,

Раскладывал костер, чтобы согреться…

И, как наш Гриша, жил для всех людей,

Он им дарил свое большое сердце…
А брат… Победы не увидел день…
Он столько лет был на горячем месте…

Служил один — на восемь деревень…

Носил войны суровой письма-вести…

Он был обычный мальчик-почтальон…

Бязырова В. Т.